Ventana a Venado Tuerto

Saltará Alicia?

2011-12-03T21:40:00.000-08:00

3 amores

2010-07-24T20:17:00.000-07:00

1. "Hoy quisiera ser vieja y muy sabia y poderte decir lo que aquí no he podido decirte", le digo citando a Silvio con aires de intelectual. En realidad no me falta sabiduría, sino enaguas para decirle que es un cabrón, que me ha matado de todas las formas posibles que se puede matar a una persona. En esta y en todas aquellas vidas.

2. "Tu amor abrió una herida porque todo lo que te hace bien siempre te hace mal". Fito Páez. Sí.

3. Él no me prefiere compartida. Me prefiere eterna.

Queriéndome ecléctica*

2010-02-24T11:14:00.000-08:00

1. HOY. A. salió hoy. Después de estos días estoy convencida que deben haber pocas situaciones tan tristes como visitar a un niño en un hospital. Todavía esperamos resultados, mientras tanto, yo trago lágrimas frente a él, y compenso mi mirada pérdida con juguetes inútiles.

2. ABSURDO. Intento escribir un correo del cual resulto ser la destinataria fantasma, convenciendo (me) que esta que viste de negro sigue siendo Mia. La destinataria fantasma no lo cree, mejor calla.

3. TRIVIALIDADES. El calor de estos días me tiene de mal humor. J ya me advirtió, San Pedro Sula puede poner a prueba el amor que le tengo a este trabajo.

4. MIENTRAS TANTO. Bryce Echenique me niega a Mia, la amigdalitis, y descansa sobre un escritorio caótico, con un chanchito que siempre mira a la pared.

5. *SEGUIRE. Citando a Don Alfredo mientras este libro me dure, y él me siga pegando fuerte.

6. MUSICA. Hasta el cansancio el último disco de Mercedes Sosa, o hasta el cansancio si no me hubieran robado mi reproductor de MP3, y ahora en el tomate, sólo puedo tararear lo que recuerdo, de lo que se ha convertido en mi apasionada versión de Zamba para olvidar.

7. CONFESION. También estoy leyendo Vargas Llosa, áquel, el de la Tía Julia, que en bastantes aspectos menos en el escribidor, se parece a la mía.

Y más abrazos

2009-12-10T16:20:00.000-08:00

Loca al volante

Lo bueno de manejar largas distancias sola, es que puedo cantar desafinada a gritos, gritar desafinada cantando o sólo gritar, reír , llorar, o bien todo junto al mismo tiempo; sin que la persona del lado quiera ofrecerme un pañuelito.

Fiesta de la alegría

R. es aquella amiga que siempre tiene la palabra precisa, la hermana de raras coincidencias, quien supo el momento justo en que no necesitaba un abrazo. Las dos sabemos que nunca nos diremos cuánto nos queríamos. El adiós fue un mensaje: Me fui, obviamente de vos no me voy a despedir.

Same old player

Leo a Dostoyevski con ternura y nostalgia. Diferente a mi propio Alexei Ivanovitch.
Él juega conmigo una y otra vez.

Fuegos

El secreto para disfrutar de un buen cigarro es que se encienda con una mirada oscura.

Kiss my.... dream

Hablando de sueños recurrentes, le comentaba a Sandra que el mío es uno en el cual voy al baño y las puertas son de vidrio transparente. Básicamente siempre, pelándome el culo públicamente.

Zapatos

En la parada de Cartago no se habla de otro tema, o bien, escasamente se habla de otro tema. Dentro del bus no se deja de comentar el gol de los últimos minutos, lo buen entrenador que resultó Juan Luis, y el amigo que fue golpeado por la 12. El tomate necesita un radiador nuevo y yo no dejo de pensar que estos zapatos me hacen sentir bella.

2009-09-02T07:04:00.000-07:00

Tal vez en el sueño no tenía lógica.

Porque los muertos no vuelven.

Ella sólo sabía que él se había ido

por mucho tiempo

Y nunca supo dónde.

2009-07-03T09:42:00.000-07:00

No importa que la foto sea vieja, que los ojos de ella brillen, y él no piense en nada más que esconderse. Tampoco se nota el humo de cigarro, aquellos que los rodean, y que ella muere un poco por dentro. La historia también es antigua, como las almas, que planearon reencontrarse una y otra vez, y que así ha sido, aunque no lo sepan.

Justo

2009-06-16T10:29:00.000-07:00

Aparece, en el momento justo, nunca antes, tampoco después.

Cuando llega, ilumina.

Inconmesurable.

Él lo sabe.

Ríe, me sirve vino y también él me muestra su nueva canción.

Camina y me levanta.

Llora y crece.

Tiembla y ama.

Apareció asomando su música por mi ventana, hizo parecer que dos años no son nada.

Absoluto XI

2009-01-19T06:50:00.000-08:00

Vos a mí sí me perdonarías

si me voy sin decir adiós.

2008-12-22T06:19:00.000-08:00

Cuando me levanto, todavía es de noche. Consecuencia de trabajar al otro lado, de una ciudad que no es de una. Tras de todo Cartago tiene esa bendita costumbre de llover y nostalgiarme. Caminamos pocos a estas horas de la mañana por el centro. La mayoría está de vacaciones.

Quisiera nunca terminar este libro. Me duelen mis muertos, más que en cualquier época del año, diciembre tiene ese poder.

Cortázar golpea (una vez más) en el punto: "Padre, paredro mío, soy la malcontenta, mi chiamano così."

Absoluto XII

2008-11-21T07:56:00.000-08:00

Felicidad.

Leernos, desnudos en la cama poemas de

Miguel Hernández.

2008-10-13T23:50:00.001-07:00

No es su culpa Don Álvaro que yo no duerma todas las noches, que el té de tilo no sea más que un rito inútil, y que yo cuelgue el rostro de la abuela arriba de mi cama para que cuide mis sueños, sin ningún éxito. No es su culpa que yo haya vuelto a colgar sus fotos en la pared, sin saber que él no había vuelto aún, y que un beso al atardecer puede resultar absurdo. Y sabe usted por qué no es su culpa. No es su culpa, porque cuando me preguntaron que haría si usted estuviera todavía aquí, yo creo que usted no lo conocería. Sé que no se sorprende, los dos sabemos bien que usted nunca creyó en el amor, ni en el mío, que yo le puedo asegurar que siempre estuvo ahí. Pero tiene usted razón, ya para qué.
No crea Don Álvaro, a pesar de todo a mi me sigue atormentando la idea de que usted no fue feliz. Que ni siquiera yo, amándolo hasta el final, le pude hacer entender a usted que sí valía la pena estar aquí. No me vea de esa manera, ya sé que ya no importa. No me pida que no llore, no me pida que no lo extrañe, aunque lo odie tanto.
Tampoco lo culpo de este último mes de tristeza, de quitarle las fechas a mis días, de la computadora que no sirve, el cielo que no deja de llover, y él que no llama. No qué va, si la tristeza la dejé entrar yo, si este mes de soledad no ha sido más que mi decisión de no ser infeliz. No sabe usted verdad, no recuerda. No sabe usted de estas cosas, usted que siempre supo lo que había que hacer.
De qué sirvió que me extrañara hasta el último momento, que su mensaje fuera que se iba a ir sin verme, si usted no tuvo la valentía de llamar a mi puerta, de decirme antes de irse, que tal vez sí había existido un amor en su vida y que ese era yo. Pero usted se fue, emprendió ese viaje tan lejano, porque sabía muy bien que era más fácil huir. Cobarde. No hay tiquete de vuelta.
Y por eso sí es su culpa que yo, le tema tanto al amor. Recuerda usted muy bien todas sus palabras, todos sus actos, todas sus ausencias. Admite con culpa y con la cabeza gacha que usted no llegó aquella tarde. No llegó tantas tardes. No me intente hacer creer que está arrepentido, una vez más usted no puede mirarme a los ojos. Para qué aquella orquídea pidiendo perdón, si nadie más que usted podía romperme el corazón de la manera que lo hizo. De qué manera destruyó en un segundo, todo cuanto yo lo amaba. Cuánto desastre dejó a su paso.
Ahora la gente pelea una casa vacía, se atribuye robar tenedores finos, y haber botado millones en orquídeas. Recuerda usted ese santuario. Fue tal vez su único lugar para ser feliz. Y adivine qué, ese lugar me fue vetado. Porque usted, nunca le puso nombre a la vida, no quiso nunca ubicar almas, o al menos proteger la mía, muy a sabiendas de lo que me iba a tocar. Sabe usted don Álvaro cómo murió Akito. Murió como el resto de sus cosas, envenenado. Y ahora sí lo veo llorar. Como aquella vez, que en la esquina de su cama, usted lloraba recitando una poesía que hablaba de morir sólo. Era ese su anuncio, trataba usted de advertirme que yo tenía que estar ahí siempre? No hubiera sido más fácil pedirlo. Mire don Álvaro en lo que me he convertido. Y aunque yo insista en culparlo, usted sabe bien que no es su culpa, y ni siquiera por eso tiene ya paz. Porque sí don Alvaro, puede que usted no haya creído en el amor, pero usted sí me amó. Es por eso que vuelve, es por eso que odia que lo odie, porque sí es su culpa don Alvaro, que yo siga escribiendo esta carta eterna.

Absoluto X

2008-10-10T11:42:00.000-07:00

La tristeza no sólo duele.
La tristeza tiene precio.
Llevarlo a la cama de la mano de la tristeza,
que besara por las noches la melancolía de mi piel,
y que le hiciera el amor a la nostalgia,
al fin y al cabo, eso también tiene su precio.
La tristeza no sólo destruye, también cobra caro.

2008-08-22T08:27:00.001-07:00

Hay formas y formas de expresar amor.
Son infinitas las formas de demostrar amor.
Con vos, siempre fui todas, a la mitad.

Absoluto X

2008-08-05T08:41:00.000-07:00

Inevitablemente te recuerda a las demás.
Porque la muerte llega así.
Y no olvidás nunca la voz que la anunció.

de mis alicias

2008-07-15T11:30:00.001-07:00

A él le heredé los dientes fuertes, la piel blanca y las lágrimas claras. Todavía lo veo dando la vuelta a cada esquina, en todos los viejos de paso lento.
Lento, como darse cuenta de su lugar en el mundo, sacar al valiente que en algún lugar debe esconderse, plantar los pies, bien adentro, para darle vuelo al alma.
Y el alma agradece, sí que agradece que una grite y se levante, que se defienda y golpee al cobarde.
El cobarde saca el puñal y una se defiende con los dientes. Entonces golpea con los puños, ciegamente. Al final se naufraga en las lágrimas claras, pero libre, sin saber dónde o qué tan lejos está la costa. El cobarde apoya la cabeza entre sus manos y también llora.
Ahora no hay rumbo, y mi Alicia sigue siendo dos, sin poder con una sola. El cobarde, tumbado, sigue pateando, el que no me conoce me llama esquizofrénica, y puede que tenga razón.

No estará equivocada D.C. cuando desde su ventana grita que soy una palabra grave.

Absurdo VIII o absurdos de sobrevivencia

2008-06-11T11:19:00.000-07:00

Para sobrevivir, levantarse todas las mañanas, alistarse, verse fresquita, dirigirse a un trabajo que lo que te permite es eso, sobrevivir.
Se puede también intentar amar y pretender ser amado. Brinque y mueva los brazos como para pedir auxilio para llamar la atención, cuando lo que se pide es justamente eso, auxilio.
Para sobrevivir, la ensalada de palmito del almuerzo, que lo máximo que logra es permitir la sobrevivencia. Abra bien los ojos, porque conforme se van perdiendo algunos kilos, poco a poco se van también algunos sueños.
A veces también puede una jugar de bonobo, así se disimulan dolores, vergüenzas y algunas heridas, después de todo, animales somos.
Para los mártires, pueden buscar rescatar una casa, que no son más que recuerdos, sacar al bufón que habita ese pasado que se desprecia, pero al cual una suele aferrarse con las uñas. Dolorosa sobrevivencia.
Para sobrevivir, abrace fuerte la tabla casi deshecha, podrida y cansada, pero que aún le gana la batalla al mar.

Vuelve a despedirse, sin saber que yo me había ido hace tanto tiempo ya.

Finalmente, crecer, hacerse grande para comprenderse pequeña y saber que juntando la basura de quien camina adelante, no se salva el mundo.

Absoluto IX

2008-06-03T08:59:00.000-07:00

La cabeza cuelga inerte, inexpresiva
hay palabras que nunca debieron ser pronunciadas
y casas que nunca debieron de haber sido habitadas.
Morir en manos de quien robó un pasado
puede no ser tan malo.
Hay muertes que aunque no pasan a la historia
siguen siendo heroicas.

uno de esos días....

2008-05-14T08:44:00.000-07:00

Hoy es uno de esos días, en los que Aute mandaría todo a hacer puñetas. Esos días en el que mi jefe no aumenta el salario pero sí el trabajo, y amplía el horario, la gastritis de cinco días me está hundiendo, ya la ida al médico no puede esperar más. Se va la conexión, no viene Él, no se acerca, el almuerzo no sabe, tengo examen, el sol afuera brilla y brilla, Ahmed no contesta, quitaron las flores rosadas de mi calle, don Carlos habla de prácticas predatorias, y lo único predatorio en mí, es el cansancio.
Lo peor de todo, es no tener la suerte de Aute, y que mi imán esté desnudo en la cama, diciéndome: "Amor mío, ven, ven, ven."

acune race possède le monopole de la beauté...

2008-05-09T08:31:00.000-07:00

En estos días de pobreza, y de libros cada vez más caros, he debido recurrir a releer por segunda, tercerta o cuarta vez los libros de mi biblioteca. Tampoco me quejo, he tenido agradables recuerdos. Entre ellos, uno de mis autores favoritos de todos los tiempos, Aimé Césaire, autor de la frase que le da título a este post. Césaire forma parte de un movimiento llamado La Negritud, que fue compuesta por otros escritores buenísimos como Senghor y Diop. Fue un movimiento de jóvenes que reivindicaron la belleza de la cultura negra, de sus pueblos y costumbres. Es una belleza, y si los pueden conseguir yo se los recomiendo muchísimo.

Leer a Césaire en estos días y a menos de un mes de su fallecimiento, así como asistir a la conmemoración del 40 aniversario de la muerte de Martin Luther King este año, me ha motivado a escribir este post, y contarles algunas historias.

A principios de este año, un amigo cercano tenía una fiesta, que yo estaba ayudando a planear. Estábamos todos muy motivados. Para que nos animara, habíamos decidido contratar a un gran músico tico, que nos iba a cantar música caribeña. Mi amigo me sentenció: "no le voy a decir a mi novia porque a ella no le gustan los negros". No voy a entrar en detalles de la discusión que tuvimos, pero una vez que almorzó con la chica esta, casualmente surgió que iba a contratar a otro músico. Sobra decir que no fui a la dichosa fiesta.

Anoche, por esas cosas de la vida, fui invitada a una celebración de un canal nacional de música, cuyo nombre no mencionaré, pero que realizó una premiación muy "hogareña". Cuando llegamos, una chica muy de rosadito nos indicó el número de la mesa. Tan amables y protocolarios siempre en este mundillo tico de la avioneta set. Cuando llegamos a nuestra mesa, había un grupo de chicos, sí, negros sentados, y bueno no había campo para nosotros. Por lo que mi acompañante decidió preguntarme si nos íbamos, porque además teníamos otro compromiso, y yo con una sonrisa de oreja a oreja (si es que las sonrisas no dan la vuelta) dije SI. Corre el protocolo, y el productor le pregunta a la chica encargada del orden de las mesas, por qué nuestro campo había sido ocupado, a lo que ella respondió: "Es que a Mister Fulaneiton (porque además tenía nombre de gringo) no le gustan los negros, entonces tuve que reubicarlos".

No sé si los comentarios sobran o faltan. Sé que la indignación es tanta que a mi me tiemblan las manos cuando sigo tecleando esto. Me lastima que en este país no se tengan las agallas de llevarse a Mister Fulaneiton para fuera, porque él es que merece que lo muevan, sí a la salida. Y que le expliquen que su gordo trasero, ocupa más espacio del que nosotros estamos dispuestos a soportar.

Anoche estaba tan enojada que cuando pensé en hacer este post, iba a poner: Gente de mierda! Hoy creo que el mundo está más o menos igual que hace algunas horas. Por qué habría yo de cambiar tan rápido. No pretendo hacer un análisis del racismo, no creo poder hacerlo tampoco, en todo caso, les dejo la inquietud, les comparto mi tristeza e indignación, y las ganas de no tener que seguir presenciando estas situaciones lamentables, no a estas alturas del siglo.

Tengo un conocido que piensa de esa forma, como el mister ese, y se expresa siempre de la forma más horrible y absurda. Hace algunos días, tenía en su messenger la famosa cita de Einstein escrita así: "Sólo hay dos cosas infinitas en el mundo, el universo y la estupides (SIC) humana, y de lo primero no estoy tan seguro". Sí, justamente.

Para despedirme de ustedes, les dejo algunos de los hermoso poemas de Césaire, para pasar de la "estupides" a la belleza.....

Bleus de la pluie
Aimé Césaire (Martinique, 1913)

Aguacero
beau musicien
au pied d’un arbre dévêtu
parmi les harmonies perdues
près de nos mémoires défaites
parmi nos mains de défaite
et des peuples de force étrange
nous laissions pendre nos yeux
et natale
dénourant la longe d’une douleur
nous pleurions.

Blues de la lluvia

Aguacero
bello músico
al pie de un árbol desvestido
entre las armonías perdidas
cerca de nuestras desencuadernadas memorias
entre nuestras manos de derrota
y pueblos de extraña fuerza
dejamos colgar nuestros ojos
y naciente
desenrollando el cordón de un dolor
sollozamos.

Poemas para el alba

Arrebatos de carne viva
en los estíos explayados de la corteza cerebral
han flagelado los contornos de la tierra
los ranforinquios en el sarcasmo de sus colas
captan el viento
el viento que ya no tiene espada
el viento que ya no es sino una caña de pescar los frutos de
todas las estaciones del cielo
manos abiertas
manos verdes
para las bellas fiestas de las funciones anhídridas
nevarán adorables crepúsculos sobre las manos tronchadas de las
memorias respirantes
y de ahí
sobre las grietas de nuestros labios de Orinoco desesperado
la feliz ternura de las islas mecidas por el pecho adolescente
de las fuentes del mar
y en el aire y en el pan siempre renaciente de los esfuerzos
musculares
el alba irresistible abierta bajo la hoja
cual claror el impulso espinoso de las belladonas

Visitación

oh marejada anunciadora sin nombre sin polvo de toda palabra
vinosa
marejada y mi pecho salado en las ensenadas de los antiguos días
y el joven color
tierno en los senos del cielo y de las mujeres eléctricas
de qué diamantes
fuerzas eruptivas trazad vuestros orbes
comunicaciones telepáticas retomad a través de la materia
refractaria
los mensajes de amor extraviados en los cuatro rincones del mundo
volved a nosotros reanimados
por las palomas viajeras de la circulación sideral
en lo que a mí se refiere a nada temo soy de antes de Adán no
dependo siquiera del mismo león
ni del mismo árbol soy de otra caloría y de otro frío
oh mi infancia leche de luciérnaga y estremecimiento de reptil
pero ya la víspera se impacientaba hacia el astro y la poterna
y huíamos
sobre un combado mar increiblemente sembrado de popas de
naufragios
hacia una orilla donde me aguardaba un pueblo agreste y penetrador
de bosques con
ramas de hierro forjado en las manos -el sueño camarada sobre
la escollera- el perro azul de la metamorfosis
el oso blanco de los témpanos de hielo y Tu muy salvaje desaparición
tropical como una aparición de lobo nocturno en pleno mediodía

en estos días.....

2008-04-24T11:05:00.000-07:00

… no sale el sol sino tu rostro, canta Silvio, y yo canto: y tu olor, tu voz, tu nombre, tu fantasma, tu sombra, y tu extraño amor. Será que se acerca la fecha, dos años casi de tu partida, y Paulina dice que recién estoy viviendo el duelo de los primeros días, y aparentemente eso es bueno, porque lo estoy viviendo.

Tu hija, que de cobarde tiene mucho (ya me había sentenciado Él), insiste en estar enojada, en querer tenerte al frente y gritarte, golpearte, preguntarte, explotar. Pero vos, testarudo hasta la eternidad, venís a reclamar tu derecho a ser recordado con amor. De nuevo Pá, una vez más, muchas veces más, te lloro en el bus.

Dos años casi de llorarte un poquito todos los días, de no entender nada (nada de nada), de haber hecho de flagelarme, un deporte.

Estoy tratando de explicarme, de publicarme, y de caminar, de sanar las heridas, y de gustarme al menos un poco más, en serio trato.

El martes pasé por aquella calle rosada, donde esperaba el bus para ir al kinder. Vos probablemente no sabrás de lo que estoy hablando, nunca me acompañaste. Pero sí recuerdo a Mami, que todas las mañanas me llevaba de la mano, recuerdo el sweater azul, y el uniforme horrible del Franco. Tenía cinco años, y ya había escogido mi primer amor. Recuerdo a ese niño, rubio y de ojos azules, Emiliano. Recuerdo que pensaba siempre en él, que repasaba su nombre, el camino a su casa, y que me inhibía de toser. Todo eso vuelve a mí, en esos trescientos metros, me detengo en esa, otra de mis esquinas tristes, y me censuro las ganas de fotografiarla.

No es raro Pá, no te extrañés que yo haya reconocido que ahora soy una chica de ojos tristes, que apresure cremas anti arrugas, que en el almuerzo del domingo insistan en que tengo cara de “roca” ya, y que quiera sentarme a compartir el cigarro del viejo del poste, que sonríe benevolente (por no decir que con lástima), ante la cara gris que vaga veinte años después por las calles de Barrio Escalante, recordando a la niña que va siempre sonriente, jugando a ser ella, imaginando qué pensaría si supiera en quien se convirtió, fantaseando que tal vez ella sí se gusta veinte años más tarde, que acaricia a la otra, tratando de convencerla de que todo estará bien.

Te reirías viéndome creerme Fermina Daza, nombrando Florentinos, y odiando a mi muerto como lo hizo ella, doliéndome igual, esta parte en que me faltás.

Álvaro quiere venir a compartir el dolor, a conmemorar este nuevo aniversario, sirviendo de bastón, y buscando otro. No encuentro la manera de decirle doucement que vos me enseñaste a llorar sola, y que vos volvés a doler, y eso ocupa más espacio del que yo quiero habitar.

He logrado volver a oler las orquídeas, sostenerlas sin morir, hasta recibirlas, hacerles un campo en el comedor, hasta que ellas mismas decidan partir.

Por el amor trabajo todos los días, para no ser vos, para ser menos yo. Ahora él está aquí, y sus brazos sostienen una y otra vez, la niña que vuelve a intentar sobrevivir, y recorrer esa misma vereda en las tardes de este ingrato nuevo abril.

No trabajaremos para las ratas... por más domesticadas que estén

2008-04-21T08:34:00.000-07:00

- Qué diría tu padre si te viera así?
- A mi padre no le importaría. Él me ha abandonado. Si le importara no me hubiera dejado solo entre tanta basura.

Una cosa es que no haya luz, y la otra estar ciego. Es que acaso no lo ves? Esta es la encrucijada! (....) La única diferencia es si queremos vivirla desde arriba o desde abajo.

Maravillosos! La Zaranda, 20 de abril 2008
Teatro de la Danza

2008-03-17T13:55:00.001-07:00

Tengo cuerpo en el polvo. Soy cristal y roca. Me quiebro y me crezco en este dolor. El viento se lleva algo. Y yo, soy, me entierro y enraizo, vuelvo a nacer. Todos los días.
Tengo piel en el polvo. Soy tierra. Me pierdo. Polvo serás. Me ahogo. Las partículas vuelan ligeras y apresuradas.
Hay alma en el polvo. Donde soy piel y boca. Mujer y amante. Donde lloro y vuelvo a salir airosa. Muero. Penetran. Ojos transparentes. Me escondo. Florezco. Cuando hay sudor. Soy.
Viene el viento y yo soy polvo otra vez.

Necesito.....

2008-03-06T09:30:00.000-08:00

silencio!

2008-02-15T10:24:00.000-08:00

Siempre sos dos en mis sueños. Sos el del abrazo, y el que mira en la mesa del fondo, deseando el abrazo. El que me pide la dirección por el teléfono, y el que está a la par mía dándola.
Y en la mañana sos muchos más, el que juega, el que lee, el que aparece amenazante frente a la ventana, prometiéndose Quijote y enfilándome las lunas. Sí sos el papá con helados, el niño baterista, el ladrón que la nena dice que espera a que se vaya la señora, rompe el portón y entra ve qué le gusta y se lo lleva, quien prometió sacarme del mundo cualquier día, y lo hizo todos los días, sin corbata y sin gabacha, yo con la escoba apuntando al cielo, sigo contando con la media hora del bus de la mañana para cerrar contratos, pierdo los ojos, te los doy y te los quito, te lees en mí y me leo en vos, en cada línea aunque no nos encontremos, aunque seamos otros. Dónde está el sabor de la vida si no es aquí.

Wathever will be will be

Crónica del 7 o auto bombo para que me canten el sapo

2008-02-08T07:12:00.000-08:00

Me despertó la dulce voz de mi Má, las mañanitas y los 7 regalos, por la fecha supongo, Mami siempre piensa en todo. Baño. Tita. Lloré. Desayuno. Trabajo.
Trabajo. Llamadas, mensajes, correos, adoro a mis amigos. Huevos compartidos. Aute. Plan de huída. Tortilla española. Paella. Crema catalana. Quién puede comer tanto. Yo. Tita. Casi lloro. Trabajo.
Trabajo. Nat King Cole. Tribunales. La pistola y el cuchillo de mi sueño.
La plaza. Qué hermoso día. Cuándo tomo el tiempo yo para sentarme en una banca de la plaza. Será hoy, me lo merezco, es mi cumpleaños. Como actriz de cine, me siento dramática, apresurando alguna nostalgia para hacer más trágico el recuerdo de este 7 de febrero. Recorro el paisaje, le sonrío a los viejitos que pasan, me enternezco con la risa de un niño, los edificios de los tribunales que me encierran, el viento mece mi cabello ondulado, algún director de Hollywood debería venir a filmarme, algo húmedo y frío recorre mi piel blanca. Mierda. Empezó a llover. Corra a buscar un taxi que se mojan los papeles de la oficina! Lluvia.
Lluvia. Trabajo. El Gran Combo de Puerto Rico. Un pendejo que se cree en frente. 5.00. Edu. Sus hermosos ojos azules. Cowbell-cow-tati-vaquita. Múu. Tantos carros. Ahhh. Nota. Cambiar mi cumpleaños por un día que no cumpla tanta gente que conozco. Lástima me gusta el 7. Qué linda sonrisa tenés. El vino. El amor. Sus hermosos ojos azules.
Qué aburrida la gente de Escazú. Pero qué rico el Cappellini Salmone. En serio. Quién demonios puede comer tanto. Que yo. El amor. Qué largo queda Cartago.

Olvidé contar el episodio matutino. Taxi. 8.30 de la mañana. Buenas noches señor. Buenos días señorita. Ay señor qué pena disculpe. No se preocupe mamita, debe ser que para usted no ha amanecido aún...

Pd. Felicidades a Pablo, a José Pablo, a la Dani, a Luis y a su papá....ahhh y a la señora que estaba celebrando su cumpleaños en Tre Frattelli. Sapo verde.

Vuelcos y otras exageraciones del corazón

2008-01-22T14:25:00.000-08:00

Para bien o para mal, se volcó el bendito. Alguna vez se te ha volcado el corazón?

Me encuentro describiéndome juguetona, en cursiva y con una jota exagerada que envuelve el resto de la palabra.

Y se me ocurre que fui yo quien imaginó el personaje de Fito, áquel piromaniaco bombero, pero que era tan bueno que apagaba todos los fuegos que tenía el placer de crear. Qué puedo hacer si mis flores favoritas siguen siendo las orquídeas.

Y justo cuando creo que llegó la calma, vos como siempre, encontrás el momento preciso para explotar en mil te quieros sobre mi piel.

Absurdo o absoluto?

2007-11-08T08:56:00.000-08:00

El frío no da tregua.
Una y otra vez cael el angel
plateado de la esperanza
de cabeza sobre las piedras del río.
Desde el otro cuarto se escucha un fuerte ruído.
Se quebró el portarretratos de la abuela.
Ella diría que se revocó una sentencia.

Sobre sobrevivencias, absurdos y absolutos

2007-11-03T14:17:00.000-07:00

Los viejos son dos, uno tiene bastón, el otro gorra roja. Las miserias cotidianas son las mismas: igual es la pobreza, el hambre y el sabor de los frijoles. Son dos, yo siempre pensé que eran uno mismo.
--

La mano imprime ideas sin sentido sobre la cortina blanca. Cae pintura sobre el tapete. El único que la madre pidió que se mantuviera intacto.
--

Se nos fue Irma. Murió de tristeza. Es que, la tristeza puede llevarnos a lugares inesperados.
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En el bus, dos chicas descubren querer un mismo amor. Le ponen rostro, nombre e historia a un solo dolor. En el asiento trasero, un viejo acaricia la entrepierna de un chico de 15.
--

El corazón tiene prisa, cuenta hasta 100 y vuelve a empezar. A los 100, ya para qué soñar.
--

Se lo diré a Prévert. Está clara la respuesta a su dilema. Se está mejor en las nubes.

Co- incidencia

2007-09-13T08:15:00.000-07:00

tienen las manos rotas de tanto cavar la tierra
en búsqueda de canciones
que expliquen el fracaso
o justifiquen el pecado

planean coincidir
y reincidir
si no es en ésta,
en la próxima vida

con pinzas trabajan rigurosamente
en las agujas
creen poder ajustarle
los caprichos al reloj

2007-09-09T11:38:00.001-07:00

La escena comienza con dos manos que no sostienen unos libros, enfrentándose a la sonrisa de un hombre que es malo sin saberlo.

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Es la antesala de la imagen de una mujer que se cree acompañada y que tragándose un circo de madera se detesta con rabia.

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Desconoce lo que le (re) creará la ventana.

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¿Cuántas sillas aguantarán el equilibrio?

esta vida....

2007-09-04T14:18:00.000-07:00

Absoluto VIII

2007-08-31T11:15:00.001-07:00

"Sé que algún día me voy a morir
y no por eso voy a comprar ya el ataúd"
Tal vez él tenga razón.
Yo, y mis ideas de las muertes anunciadas.
Anuncio la mía
y renuncio a huir del campo de batalla
Seguiré jugando a las escondidas

Sobre- vivencias IV

2007-08-24T08:50:00.000-07:00

Sólo reís y no te das cuenta
yo sigo cayendo inevitablemente
dándome cuenta
Afuera
un hombre recoge basura
en la esquina más triste
de Barrio Amón

Absoluto VII

2007-08-16T16:15:00.000-07:00

También se te reconoce en mi piel

Contratos de la piel

2007-07-26T08:27:00.000-07:00

A veces me pregunto cuál será el contrato entre Lalo y la gorda cuyo nombre desconozco. ¿A quién hará más feliz? ¿Habrá amor? Sólo sé, que todas las mañanas antes de llevar el pan a la casa, ella entra deslizándose a ese cuchitril de madera; que es posible que el pan no alcance la mesa, cuando es arrojado precipitadamente, en esos momentos atolondrados de la pasión, y allí tirado en el piso sea testigo de besos y caricias que no necesitan simular amor, sólo ayudan a sobrevivir un día más, a apresurar los minutos de esa mañana, y a que esa noche los dos deseen que amanezca nuevamente.
Menos de veinte minutos después ella asoma su cabeza despeinada a través del marco de la puerta, mira a ambos lados, asegurándose que nadie en el barrio la vea deslizarse de nuevo, esta vez con los ojos de un color diferente. Su intento es en vano, ya todos lo sabemos. Las viejas religiosas la juzgan, aparentemente indignadas, yo a eso lo llamo envidia.
Después de su rito matutino de sobrevivencia y piel, de su acto de imposible cautela al salir, la viuda se dirige ahora sí, a poner el pan en la mesa, esta vez con los niños ansiosos alrededor, mamá se hace tarde para llegar a la escuela.
Puede que al anochecer repita su visita, con el pan para el café antes de mandar a los niños a la cama. Probablemente no será necesario, sabemos que Lalo dejó de ser un chico hace siglos atrás, mucho antes de aquella tarde, cuando borracho y con los ojos húmedos, nos comentara que ese día cumplía sesenta años, y que nadie lo había recordado, aquella tarde, sí, en que a la hora del café, apagó en el comedor de mi casa, Lalo, el flaco infeliz, la candela reciclada sobre el único queque seco que quedaba en la pulpería de la esquina.
Pero ahora Lalo es otro, ahora tiene a su viuda despeinada y mal vestida, a quien yo, creyendo que hace a Lalo feliz, de pronto la considero bella.
Y es que a veces me pregunto, cuál será el contrato entre Lalo y la gorda cuyo nombre desconozco, cómo implícitamente lograron aceptar los términos que yo nunca acabé de discutir con vos.

Absoluto VI

2007-07-25T08:23:00.001-07:00

tu techo claro parece acercarse
yo voy naciendo y muriendo en tus manos
cálidas
las pieles blancas estallan
en un hermoso silencio
sobre las arrugadas sábanas
grises
el techo vuelve a su lugar
yo vuelvo a mí
y soy un poco más de vos

Absurdo VI

2007-07-25T08:19:00.001-07:00

¿Muerte anunciada?
¡La flauta!
Hecha la ley,
hecha la trampa.

Absurdo V

2007-07-06T09:01:00.000-07:00

despedazarse la cabeza

reconociendo

una y otra vez

que a veces sí es demasiado

tarde

no moverse y desafiar al tiempo

sacarle la lengua y ganarle

la carrera

Absoluto V

2007-07-06T08:54:00.001-07:00

"this is my idea of heaven..."

pedirte que me contés

viéndome a los ojos

lo que vieron los tuyos

para sentir como si todo

eso

lo hubiera vivido yo

también.

hacerte reconocer que yo tenía

razón

aunque los dos sepamos

que al fin y al cabo no

importa

lo único que importa es que ya estás

aquí

Absoluto II

2007-07-02T18:47:00.000-07:00

Los días grises y
filosos,
los que son buenos
tal vez más rápido
de lo que yo quisiera.
Todo pasa.
Con pasos de gigante
le huís indiferente al banco
respiro tu rastro verde
oliva.
Vos también pasás.

Absurdo IV

2007-07-02T08:20:00.000-07:00

las voces quietas, el sudor

el tacto

yo, críada

intento recrear el momento

en que escuché que alguien encontró la cura

contra la culpa

Absoluto I

2007-06-29T14:48:00.000-07:00

encontrarme caminando sobre tu cuerda

tensa

el paso no es lento

lleno mi diario de tu nombre

porque quiero

el oficio de trapecista

me queda bien

Absurdo III

2007-06-29T08:24:00.000-07:00

Una estación improvisada de policía

a 200 metros de mi casa

ellos detienen efecientemente a cada chico que pasa

dependiendo de su forma de vestir

A la vuelta

a un chico lo cagan a patadas

para robarle su bicicleta.

Absurdo II

2007-06-29T08:15:00.000-07:00

En el mercado

una viste camisa roja con flores amarillas

la otra toda de celeste

La primera le reclama a la segunda

que no le alcanzó la plata

que su ex marido no le ayuda

y tras de todo su hijo tiene dengue

Porque la vida es así

injusta.

Absurdo I

2007-06-28T08:13:00.000-07:00

Afortunadamente la luz era tenue
tal vez no lo suficiente
para no verlo abalanzarse nervioso sobre la aparición de su pasado
que puede que no lo sea
callo
y disuelvo fantasmas en mi estómago

2007-06-25T10:16:00.000-07:00

La tarde fría, la sala clara, todas las cortinas corridas, el viento entra impaciente y la puerta en espera de que la crucés. Mis manos congeladas teclean palabras sin sentido. Nunca sé cómo comenzarte una carta. La Tía Julia sigue revolucionaria, dándome fuerzas a mí para creer que puedo escribir. Sí también tengo una Tía Julia. Entonces me siento y te cuento.

Tus historias siguen haciendo eco en mi cabeza. Repaso los cuentos de cómo llegaste a este continente, y cómo tu desafortunado exilio, fue afortunado para mí porque te trajo aquí. Aunque la abuela se quejara siempre del abuelo, el viejo cura que llegó a tu tierra huyendo de la guerra, viejo cagón, decía siempre indignada, aún así la conquistó.

El cansancio va a pasar.

Si supieras la cantidad de historias que me ando robando de aquí y de allá para contártelas alguna vez y todas las partes que les tengo que inventar para tratar de no quedarme muda cuando tus ojos vuelvan a convencer los míos. Y todavía me hacés temblar. Veo un pájaro con el pecho amarillo y pienso: "esto le hubiera encantado verlo". Miro hacia los lados como buscándote, para descubrir, que escondido, vos también lo estás viendo conmigo, con esta que está toda así desmoronada y desencontrada, con la mirada delatadora que le cuenta al mundo entero que no dejé de ser una soñadora. Este antes y después de que se acabara tu luz.

Y entonces temo que me recordás al abuelo Portulinus de Agustina, no sé si serán los bucles, o lo que hizo con vos el paso del tiempo. Me perdés en un río. Sí vos mi descamisado, mi cabecita negra, vos que te hacés la viava, todavía causás ese efecto en mí. Aunque no tengamos 11 y 6 o 40 y 20, al fin y al cabo nunca fuimos canción.

Aún recuerdo con emoción de adolescente cómo te veía y me veías, y cómo te temía y me convencías. Tus manos de titiritero componiendo himnos sobre mi piel. Creándonos, día tras día. Habitando el espacio incólume durante la bella calma que trae el cansancio después del amor.

Cómo te desenvolvías para tratar de convencerme que el tiempo no es mi enemigo y sólo me ponía más vieja, sino que hacía de médico brujo y me curaba las heridas. Te veo desgastado preguntándome por el tiempo, ¿El tiempo? Vos y tu obsesión con el tiempo. Te conozco. Las ventanas, siempre las ventanas. Historias de huesos, dentaduras y decadencia. Vos sabés. De aquí al centro de la tierra. Destruirlo todo, y empezar de nuevo.

Hoy me avisaron de la muerte, y violentamente todo estuvo de vuelta. Se encontrarán sus almas, le contará que estoy bien. Te sorprenderás cuando te enterés. Ahora que la vida tiene nuevas apuestas, me gustaría saber qué pensarías vos.

Hoy tampoco dormiré, conocés la vigilia de ciertas imposiciones, las conocés como yo. Dentro de poco todo va a salir bien. Vos con los tuyos, yo con los míos. Fijate en la prensa. A quién guiñaría el ojo Perón. Como era su costumbre: a los dos.

Te pido entonces permiso para romper uno de nuestros términos.

Y sí, aquí sigo yo, escuchando una melodía como de cuento de hadas, para escribirte vaguedades, que el barrio sigue igual, que las calles no las arreglan, los mismos ruidos, la misma gente, el pan en la ventana, todavía el viento entrando impaciente llevando el ritmo de mis letras con prisa, y yo pálida y con ojeras sonriendo benevolente cuando me visita tu recuerdo.

2007-05-23T14:22:00.000-07:00

Te digo que me voy, que me despido porque uno tiene que avisar cuando se va de un lugar donde fue feliz, y siento tus ojos azules brincando sobre mis palabras que al fin y al cabo no son más que ficción, yo a vos no te dejo, sólo me pongo a un ladito, y la verdad no sé qué es peor. Se te ocurre entonces matarme llamándome tu compañera, prometiéndote en todo momento, y yo destrozo cabeza y futuro convenciéndome que vos no estás y que en realidad nunca estuviste. Te pido que me encontrés y me des tu beso. Siempre, siempre. Vos seguís creyendo en el momento en que la vida nos junte como es debido, yo ya no le tengo tanta fe. Estoy dejando algo que nunca tuve y no sé por qué de pronto quise llorar. Y es que me cansé de jugar a las escondidas porque aunque tengo algo de loca, no soy la locura y vos claramente para mí, no sos el amor. Total nunca nos pusimos de acuerdo en el nombre. Me gustaría que me vieras ganándome la vida veniéndole rosas al destino, como para caerle en gracia, a ver si algún día se le ocurre agradecerme devolviéndome a vos. Resulta patético decirle a alguien que su ausencia duele. Y entonces tengo algo patético qué decirte. Cómo explicarte. Para qué explicarte. Tu plan: mandar todo al carajo, cantar en el metro "yo canto y vos bailas como hippie". Qué pasó entonces con nuestro diálogo eterno por las calles de París, yo cantándote una canción y vos proclamándome bella.

Amigo tengo tanto qué decirte que no puedo decírtelo todo hoy, cómo creo que sí hubiéramos sido felices juntos, cómo temo que no voy a encontrar a alguien que hable ruso como vos (porque sabés bien que yo no quiero un ruso), cómo tus ojos me matan y me convencen... me hace falta tiempo y en este momento también palabras. Te quedaste dormido y no escuchaste el timbre. Horas esperándote afuera, llueve y sabés como yo nunca llevo sombrilla.

2007-05-10T08:20:00.000-07:00

Visité Venado Tuerto y comprobé que tenías razón, no es tuerto, sólo un poco miope y mal encarado, ha de ser el olvido de su gobierno que lo tiene así o las torturas de las que tuvo que ser testigo, no lo sé.
Lamentablemente el jamás, al que en realidad nunca temimos, se convirtió en lo que sigue. Y resultó que al fin y al cabo el cobarde era yo, ya ves, tuve que huirle a las horas y luego al blues. Tan diferente a nuestro juego favorito, de perseguir horas: ¡congelada! ¡Ajá! A ver cómo atrapás la que sigue. El objetivo era atrapar todas las que pudieramos y congelarlas, para los dos. Y ahora soy yo el que corre para que no me atrapen. Estoy seguro que vos no les huís, eternamente fuerte y testaruda.

Yo camino y camino, inventándote aventuras y riéndome de cómo le respondés a la vida: irreverente y despeinada. Y de repente me dolés en el estómago. ¿Te preguntás lo mismo que yo? Cómo no se nos ocurrió imaginarnos sin nosotros. Por qué nunca le temimos a la vida, y la desafiamos siendo tan felices, pretendiendo que no era lo suficientemente cruel para separarnos. Resuelvo leerte para apaciguar la ira que le tengo a la vida y sus bromas de mal gusto.

Por eso hoy te escribo, con la soledad empañada, con tu olor engañándome, haciéndome creer que has venido, que me encontraste. Recordándote cuántas casas destruímos de pieza en pieza de lego, para alcanzarnos. O romper siglos burlándonos de eso que la gente tiende a llamar amor, el patético, el de las canciones, podíamos darnos ese lujo, total a lo nuestro nunca tuvimos que ponerle nombre.

Las calles me atrapan con su oscuridad ahora que vos no me las iluminás. Con libros y canciones, confundiendo nuestro pasado con este presente te escribo sabiendo que esta carta nunca llegará. Y es que a mí esta silla me está tragando de nuevo, y las letras se manchan de olvido. Cómo estará todo allá. ¿Has cambiado? ¿Estarás escuchando mi canción como si la escucharas por primera vez? Con el estómago hecho un puño e imaginando que tal vez podría ser. Ya no estarás igual, estás más vieja y mañosa, con los sueños colgando de las arrugas, y con tu alma siempre cálida. Y es que es entonces cuando me hace bien pensar que volver sería encontrar el mismo polvo, los baúles rayados y tu cuerpo que siempre fue mi hogar, recibiéndome eterno para que yo una vez más me sienta en casa.

no estaría tan mal...

2007-05-08T10:48:00.000-07:00

le vendí tu alma al diablo.

2007-05-02T14:21:00.000-07:00

Terminé siendo espuma

sin ser tu amiga

la mancha de café en tus papeles

la arruga dibujada por tu sonrisa

el pantalón tirado en la silla.

--
Ahora no soy tu amante o tu cómplice

ni siquiera la refrigeradora vacía

el aliento de las mañanas o tu luz

el libro que no has escrito aún

ni lo que quería o podía ser.

--
Ya no soy la pierna de media noche

tu farolera o la lámpara rota

los párpados para besar al anochecer

ni las horas lentas del amanecer

--
Tampoco seré ya tu arte

tu arroz mal cocinado

la madre de tu hija

la ausencia que punza

ni la que inventa tus silencios o completa tus espacios.

--
No llegué a ser la costumbre

la cuerda que te ata ni la loca que te desata

los discos regados en la alfombra

o el café fuerte que te levanta

menos el remedio que cure tu higado cansado.

--
Sólo soy quien te mira aparecer todos los días teñido de rojo

la que al final de nuestra historia se ve con las manos atadas

de forma que no puedo escribirte que aún quiero que estés.

--

Entonces tengo que huir,

volver al agua, sumergirme para no verte desaparecer.

Y vos me decís con indiferencia "sería más fácil darte la vuelta".

Da igual -pienso- de todos modos me va a faltar el aire.

2007-04-23T15:11:00.000-07:00

Visitaste ya la Universidad donde hace más de treinta años Don Sebastián Soler anunciaba con ojos sentenciosos a sus alumnos que la cantidad de errores que podían cometer en su curso correpondía al número de veces que su sombrero no cayera en el perchero, y que, como si tuviera un pacto, lanzaba con indiferencia, para que este cayera todos los días del año como puesto por la mano del demonio, en el mismo lugar. Maldito verdugo! Cómo nos hubiéramos reído, si la mano de su diablo amigo hubiera fallado.

Pasaste por la esquina de aquel viejo mendigo que mató a su compañero? Te acordás la cara de angustia cuando nos lo confesó: "él me atacó primero" nos dijo temblando y sin mirarnos a los ojos. Nunca olvidaremos el camino al "lugar de los hechos", y cómo te reíste cuando te dije que parecía el final de los Siete Pecados Capitales. Claro que había sido defensa propia, todavía recuerdo la chivita que nos regaló su hermana en agradecimiento, Camila le pusimos.

Caminaste por esa avenida donde la Miriam tenía su boutique para las damas de la alta sociedad. Qué iba a saber ella que terminaría sola, en un apartamento de un paicito caribeño, sin dientes, contándome historias todos los días sin excepción de aquellos buenos tiempos. Contándome a mí, que no paro un segundo en esta tierra. ¿Limpiaron ya las moras que ensuciaban las veredas?

Te exilaste vos también de tus miedos, ¿pensás regresar? Por qué escoger esa ciudad que sabés que tanto amo para separarte de mí, qué ironía! Querías que la odiara, ahora lo entiendo.

Sentiste dolor al pasar por la plaza, tristeza, náuseas?

¿Encontraste nuestra calle, la pared con mi nombre, mis ojos cuidándote? ¿Querés regresar?

Qué sentiste cuando entraste a nuestro café y yo no estaba allí. Quisiste llorar cuando trajeron el café que según vos yo merecía. Te sorprendió ver pasar nuestra iglesia corriendo perdida por las calles. Tuviste la intención de seguirla, igual de perdido estás vos de todos modos.

Saludame a la Tuca que debe estar muy feliz por que la hayas ido a visitar. Tomale una foto a aquel poste, te acordás, el del primer beso. Besalo por mí. No me odiés por no estar ahí, sí estoy, anoche te ví, estoy ahí. ¿Vas a regresar?

you´ll come back

2007-04-20T15:19:00.000-07:00

Me preguntaron por ventanas. Sí, aveces me atormentan, otras veces me iluminan. Me llaman, me incitan a saltar azoteas.

Me preguntaron por el tiempo. El mío desapareció. Yo lo condeno por ingrato. No sé qué día es hoy, no sé cuándo será mañana.

Este mes me consiente por frágil, el año pasado me celebra por valiente, por fuerte. Ni una ni otra, yo sin tiempo y con ventanas, me encuentro desnuda.

Me preguntan por vos, y yo no sé cómo contarles que nunca estuviste, que te vas todavía más lejos, huyendo de vos, de mí y del resto.

Me preguntan por la vida, y duele explicar que ya no me gusta, que sin vos lastima. Que en un extremo de mi casa se aferra con dificultad y por el otro corre , grita, ríe. Adiviná en cuál cuarto me quedé.

Todos preguntan menos vos, que te crees Dios, en algún momento yo hice que lo creyeras. Y yo que juré que nunca más te escribiría, aquí estoy dejándome en cada letra con tu nombre. Sé bien que fui yo quién tocó la puerta, sabés bien que estuviste al otro lado para abrirla. Vos me nombraste tu guía, yo gustosa hice de farolera y me empeñé en iluminarte caminos.

Yo ya no pregunto, no me gustan las respuestas que da la vida, odio como respondés vos.

encuentro en Aranjuez

2007-03-16T08:17:00.000-07:00

Quiero volver a casa y que esté la comida servida, el vino en la mesa, el que nos va a soltar la lengua...hasta que el primero caiga.

Quiero jugar churuco y ser la única que hace chanchullo, aunque él se dé cuenta y no diga nada.

Quiero ver el atardecer de Sabanilla desde las mecedoras viejas de mimbre en su cochera.

Quiero que me despierte con su voz de capitán: " Amor ya es tarde". Que el desayuno esté listo: huevos con poca sal y mucho chile, galletas de soda integrales, porque yo "nunca como saludablemente" y el café más fuerte que haya probado.

Quiero salir corriendo, siempre tarde, con los tacones listos para subir la cuestota y que me despida en el portón preguntándome cuándo voy a volver. Quiero sentir que voy a volver.

Quiero borrar esa llamada para siempre de mi memoria.

Quiero dejar de llorar todos los días en los buses.

Quiero saber dónde poner tanta tristeza.

Exijo entrar en mi casa de nuevo. Ponerme mis pantuflitas de lunitas y recorrer cada rincón.

Exijo cuidar sus orquídeas.

Exijo que quiten los candados que le han puesto a mi vida.

Exijo que dejen de pelearlo como si no fuera más que objetos.

Exijo dejar de odiar, yo, que pensé que nunca podría odiar a nadie.

Te ruego que vengas y me des un abrazo de oso.

Te ruego que vengas y me expliqués por qué no me dijiste que me ibas a dejar sola para siempre.

Te ruego que me traigas calma, que volvás a señalarme el norte, a curarme el alma.

Te ruego que traigás la luz de vuelta.

Te pido pa, que nos encontremos en Aranjuez.

mucho gusto

2007-03-13T15:30:00.000-07:00

cobarde??? Sí y mucho!

enigmática? No, para nada!

romántica? Más de lo que debiera.

loca? Sí, por dicha.

un sol? Claro, como vos.

princesa? Sólo si vos querés.

El gusto ha sido mío

2007-03-12T11:05:00.000-07:00

si tu boca encuentra la mía para cerrar un trato....

yo te gano

Borrando huellas

2007-02-21T09:38:00.000-08:00

Ahí ando yo, borrando huellas.
Y es que a veces para ayudar al corazón a que salga de un lugar donde caprichosamente decidió aparcar,
hay que borrar ciertas huellas.
Para que pueda volar con menos peso, supongo.
Para salir con la frente en alto,
y no arrastrar tanta insistencia,
tantos ruegos al cielo y tantas sonrisas en vano.